Era um daqueles dias em que o Sol parece estar a pino mesmo cedo da manhã, ou mesmo pouco antes de desaparecer de vez. Mas era justamente o meio do caminho. Meio dia ou algo assim. Surpreendentemente, isso não queria dizer que estava quente, era simplesmente um dia claro de primavera. O céu, quase azul demais para suportar, sem nuvens, sem esperanças; ou medo.
Era um bairro histórico. Coisa que no novo mundo quer dizer algo muito incerto. Apenas um amontoado de casas velhas, algumas das quais haviam sido vagamente importantes no passado, a arquitetura incluía de tudo, desde colunas coríntias até rococós em falsas sacadas, sem esquecer, claro, das caixinhas azuis coloniais. Nada tinha a menor utilidade, tudo muito kitsch, e por isso agradava tanto aos jovens. Tanto os que afetadamente confundiam kitsch e sofisticação quanto os que buscavam a diferença e o real vivendo na sujeira do mundo, que no fim é só uma forma diferente de kitsch. E eu era apenas um dentre esses. Não importa de qual grupo, eu não sou importante nessa história.
Era um café pequeno, espremido entre uma galeria e uma casa velha. E meu café já estava frio quando a vi.
Era linda.
Era como uma borboleta.
Era o cabelo, loiro e longo como o fim do mundo.
Era o vestido, rodado e florido, branco, leve, de verão, visivelmente fino, infelizmente opaco; que dançava enquanto ela andava, e deixava à mostra os tornozelos. E os ombros ligeiramente largos para além das alças.
Era o fato de levar na mão as sapatilhas e no rosto um sorriso adulto, mas que não deixava de ser inocente.
Era a alegria daqueles pés descalços. Impensavelmente descalços. Inesquecivelmente descalços.
Era o andar incerto e cambaleante, de quem dança, de quem é louca.
Era o olhar. Aqueles olhos que finalmente tinham encontrado.
Era poesia diante de meus olhos e de minhas lentes escuras.
Era a luz do Sol, o azul do céu e as flores.
Era o brilho dourado no ar ao redor.
Era epifania. Mas não minha.
Era viva.
***
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