“She was literally a Botticelli angel.”
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“I was looking for some action, but all I found were cigarettes and alcohol.”
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“Tell her that I miss our little talks.”
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Não posso ter relacionamentos,
sentimentos,
qualquer coisa de verdade,
pois não passo de um personagem.
Um cara dançando sozinho,
No canto da balada.
Ela chega,
Vermelho e luzes
E Nirvana.
E dança sozinha comigo,
Que se danem os amigos.
E é rápido que chega
E morde, e cheira,
E tosse e cospe,
E se curva, e me curva
E se vai.
E se volta,
É com uma cerveja na mão.
E o corpo não é o certo,
E a voz dispara.
As luzes piscam na penumbra,
Já muito tarde.
Talvez se tivéssemos
Nos visto mais cedo.
Sem nome. Que me lembre.
Sem telefone. Nunca mais aquela voz.
Ainda bem.
Na varanda com uma garrafa de gelo,
Já é muito cedo,
O Sol já meio nascendo,
Mas ainda não.
As coisas quase dando certo,
Mas ainda não.
Ainda bem.
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Não importam os méritos literários ou políticos de Hemingway, ele realmente sabia uma coisa ou duas sobre a vida.
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Você sonha com uma ótima estória, ao longo do dia, vai esquecendo, não escreve. Quando chega a noite, tenta lembrar como era, mas só consegue lembrar que a estória que parecia boa era na verdade simbolicamente autobiográfica.
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Só se pode ser romântico quando se é bonito, caso contrário se é apenas um idiota.
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